mi error querido

el orden metódico de una cantidad de errores que cometimos porque siempre miramos al pasado, decís, y miro otra vez porque atrás tiene nombre de otoño y olor a café y no puedo no mirarlo y cuestionarlo y abrazarlo, y el pasado es malo, decís.
Y el rimmel corrido hace de mi cara un cuadro surrealista del que nos reímos porque no somos más que eso, otro metódico error que sangra por las narices de un pasado muy mal conjugado, y vernos brotar es arte, es romance furtivo y ahí te amo, en algún pasado lejano, y en este presente no te comprendo, y el futuro me da miedo. Y la nariz del pasado sangra y fluimos con ella y nos hundimos en un montón de rojos pasiones que nos hacen dormir y bailar y ser pasado fusionado y ser un ahora interminable con olor a rosa mosqueta que arde en el patio de alguna de nuestras casas, y te abrazo, y sos fruto del orden metódico de los errores que cometí y capaz que estamos orgullosos de eso.